sábado, 25 de febrero de 2012

Como si fueran juguetes que cansan...


Lo vi en el telediario de las 15 en tve y no me lo podía creer, hablaban de la devolución de 72 niños que en su día habían sido adoptados unos, o acogidos otros, si, DEVUELTOS, como la mercancía que pruebas y si no te gusta la vuelves a llevar a Carrefour y te devuelven el dinero olvidándote de ella, o como el juguete que ya te cansa y te deshaces de el.

¿Pero esto que es? ¿Que es lo que le pasa con esta sociedad? ¿Que pasa con los principios con los que nos educaron antaño nuestros padres? ¿Hasta donde vamos a llegar?

Siempre estuve en contra de las adopciones, es algo muy personal, pero yo fui un adoptado "camuflado" porque la adoptante era mi tía, hermana de mi difunto padre y nunca se hizo la adopción oficialmente, entre otras cosas porque mi madre biológica nunca la autorizó, pero tampoco logró recuperarme.

Ante la propuesta que me hacían de sustituir mi primer apellido por el de mi tío, poniéndomelo el primero, y el segundo, el mio propio, tal y como lo tenían mis otros primos hijos de mi tía, yo me negaba sistemáticamente, quería conservar el apellido de mi padre a pesar de tener tan pocos años, en fin, esta es otra historia de la cual ya conté algo en otras entradas, la de mi temprana orfandad, pero yo, desde los 7 años, nunca mas volví a ver a mi madre, hasta que no hace tanto la encontré, pero ya bajo una losa en su tumba en Bruselas, y estas cosas condicionan y marcan profundamente.

No tengo ni idea de cuales son los procedimientos de adopción en España, pero tengo entendido que son largos y dificultosos, suponía que los adoptantes se lo pensarían muy mucho, con bastante tiempo antes de tomar una decisión tan importante que les va a afectar a ellos y sobre todo al niño o niña adoptado.

Pues a pesar de todo, ESTO , el abandono posterior a la adopción, también ocurre y es muy triste.

viernes, 17 de febrero de 2012

¡Que pesaos!

Ya fastidiaban con lo de la verificación de la palabra, pero ahora con esto que se acaban de inventar para que demostremos que no somos robots es demasiado...

De verdad, muchas veces me tengo que romper la cabeza para entender lo que dicen esas letras, no quiero exagerar, pero a veces me dan ganas de largarme pitando del blog, hasta ahora no lo he hecho por consideración a la persona que le comento, pero me pone de bastante mala leche en la medida que voy visitando blog y me encuentro con estos inventos a veces ininteligibles...

¿Será que nos quieren echar de los blog?
¿ Querrán que nos vayamos a su red social?
¿Habrán comprado Twitter?
¿A ustedes no les molesta esto y soy yo que me he vuelto un carcamal cascarrabias?...jajaja

sábado, 11 de febrero de 2012

La Venezuela Bolivariana de Chávez no paga...

Yo debería estar cobrando mi pensión venezolana desde hace mas de cinco años por los muchos años que coticé cuando trabajé en Venezuela y pagué a la Seguridad Social de ese país, de hecho la tengo aprobada y reconocida, pero nunca he cobrado absolutamente nada, ni un solo céntimo. Ambos países firmaron un convenio para estos menesteres, Venezuela el convenio se lo pasó por el forro, y a España le importamos un bledo, no mueven ni un dedo para reclamar que cumplan con su obligación, o si lo hacen los venezolanos no les hacen ni puñetero caso, que como decía, van ya mas de cinco años sin cobrar.

Para lo único que me sirvió ese convenio, fue que la Seguridad Social española recaudó de mi todos los documentos que Venezuela pedía, se los enviaron a Caracas y listo, hasta ahí llega el convenio de los cojones del que en su día publicaron a bombo y platillos y que nos hicieron creer que serviría para velar por los intereses de los trabajadores, nada de nada, si no fuera porque España me paga la pensión mínima contributiva por los años cotizados aquí, por la Venezuela Bolivariana y socialista del Presidente Chávez, yo me moriría de hambre.

Mis reclamaciones al Consulado de Venezuela nunca fueron contestadas, dando vueltas por Internet me enteré por casualidad por su pagina web, que habían puesto a funcionar un "censo" para pagar a los pensionistas, de lo que deduje que reconocen que no les pagaban un céntimo, les envié al Consulado todo lo que pidieron, incluyendo un sobre franqueado que exigían ( No fuera a ser que se arruinaran si ellos lo mandaban directamente a Caracas) para que metieran en el los mismos papeles que yo les enviaba, me los devolvieran debidamente sellados por dicho Consulado, cosa que ¡Por fin! hicieron, me obligaron a abrir una cuenta con el Banco de Santander con el único fin de mandarme supuestamente ahí el dinero, todos esos papeles los envié por correo certificado y acuse de recibo a Caracas siguiendo instrucciones, de eso hace mas de siete meses, recibí el acuse de recibo firmado, desde entonces ni siquiera se han dignado a mandar una sola letra, la dirección que dan para consultas ni se dignan en contestar, nada, una burla mas de Venezuela que no cumple y de España que tampoco lo hace por dejación.

Una vergüenza.

Osea, encima que no pagan, se burlan de uno, le hacen gastar dinero a sabiendas de que no pagarán nada, al menos que tengan la decencia de decir que no nos van a pagar, que nos olvidemos, y que no nos hagan gastar mas dinero y molestias a gente de nuestra edad, al menos un poquito de consideración, coño. Así es como cumple Chávez con los que de jóvenes ayudaron a levantar el país y pagaron sus impuestos, ahora, ya ancianos, por el, ya nos podemos morir de hambre, así funciona su socialismo Bolivariano y así es como cumple España protegiendo los intereses de sus ciudadanos, que el movimiento se demuestra andando, coño!

El otro día me decían que no me señalara, que no protestara, que no escribiera nada en el blog, que tomarían nota y entonces si que estaba jodido, respondí como Cela, ¡ A la mierda, coño! Ya está bien de esperar mas de cinco años, cuanta gente habrá muerto sin cobrar un duro, ese debe de ser su plan, a esperar sin pagar, que estos viejos de mierda se mueran. ¿Donde está la dignidad de unos y otros? ¡Aquí está la mía! Mucho vestirse con banderas, demagogia y patrioterismo de vía estrecha para alimentar ignorantes, menos vainas y que cumplan!...
Que se venguen, que se queden con el puto dinero, que les desaproveche, pero a mi no me callan ni me acojonan, ya está dicho, a cagar!

EDITO:
Voy a poner este enlace que dejó "un jubilado" que pone las cosas peor aun de lo que yo creía que estaban, no tiene desperdicio, pincha AQUÍ.

viernes, 3 de febrero de 2012

Dos o tres cositas...

Pues llegó el día y con muy buen ánimo almorcé, en realidad tenia hambre perruna y duchadito, con mi cuerpo inmaculadamente limpio, me subí al Ibiza a las 15,30 para ir sin prisas hasta uno de los hospitales de la capital y acudir a mi cita de las 17. Llegué con mas de media hora de adelanto así que me quedé en el coche y mientras escuchaba la radio, puse en hora el reloj que ni recuerdo el día que dejó de estar en hora y leí la multitud de papeles que sistemáticamente almaceno en los laterales de las puertas.

¿A que estáis pensando que voy camino de soltaros un rollo?...jajajaja

Pues no, os habéis equivocado, mi intención es ser breve para que enseguida podáis leer la sorpresa que os tengo preparada, pero para cumplir con mucha gente amiga que quiere saber como me ha ido en la consulta y si me han desvirgado o no os informo. Pos no, no me han desvirgado, me interrogaron a tope, me subieron a una camilla de esas que siempre están frías, me metieron mano por el estomago y el bajo vientre, me auscultaron por aquí y por allá me dieron unos papelotes pana análisis de sangre y para pedir cita para acudir otro día en ayunas a hacerme una serie de pruebas y según me dijo la bella Dra. " Si encontramos algún indicio sospechoso, solo entonces, te haremos la colonoscopia, antes te haremos un contraste por rayos x". Ahora tengo que esperar a que me llamen por teléfono o me manden una carta, diciéndome que día tengo que volver, esta vez en ayunas.
Y una hora mas tarde mi Ibiza me dejaba sano y salvo en el ranchito.

No se os ocurra dejar de leer esto que copio para vosotr@s a continuación, plis:

"Lo bueno de tener triple personalidad es que al menos una de las tres ha de tener iniciativa. Porque, si no, apaga y vámonos. En mi caso, la retrasada cuyo nombre llevo en el DNI (cada vez con más ascopena, todo hay que decirlo), cruzó la acera, le dio un euro a Anne sin enterarse de que se llama Anne, recogió su 'gracias' y siguió la marcha, como hacen los hipócritas y las putas. No tardó ni un minuto mi yo verdadero en pegarle una hostia en los morros, apagarle el iPod, darle media vuelta que ni la mejor Danza Kuduro y ejercer de identidad dominante, coño ya."

"- Hace frío -me inclino hacia Anne, sin saber todavía que se llama Anne-. Hace un frío de la hostia. ¿Tienes donde quedarte esta noche?
- What?
- It's cold -ole mi acentazo, London, de qué coño me serviste-. Cold, un frío de la hostia. ¿De dónde eres? Güer du llu fron?
- Germany -no sé si Anne se fía de mí, pero su perro me olisquea, detecta el olor a gatete que emano fijo tras mis noches de zoofilia por todos conocidas y, sin embargo, me deja que le acaricie la cabeza.
- ¿Duermes en la calle? Llu eslipin in de estrip?
- Yes.
- Pues hoy y mañana hará un frío de la hostia, así que te vas a ir a un hotel de aquí al lado.
- But I haven't got money.
- Yo sí tengo. Es decir, no tengo porque estoy en paro, pero tengo más desde que no pago alquiler porque... Que algo tengo. Y el hotel que digo está aquí al lao.
- ¿Al... lao?
- Al lao."

"
Y esa fue la primera expresión autóctona que le enseñé a Anne. Lo demás es morralla digna de una entrada con la etiqueta 'cursi de mierda', pero ni tú ni yo queremos que esta entrada lleve la etiqueta 'cursi de mierda', ¿verdad? Tres minutos más de conversación, güait momen, plis, y me acerco al hotel -dos estrellas, centro, colegas que han venido a la ciudad aseguraron en su día que limpio y confortable, 35 euros la noche-, pregunto si aceptan perretes, aceptan, vuelvo a la esquina, Anne recoge bártulos, camino, está aquí al lao, dialogamos, subimos, esta noche y mañana, peligroso frío siberiano, habitación pulcra y decente, emoción al canto, no quiero tu agradecimiento, esto es porque es, vamos a tomarnos un café, tú, yo y Jimmy, Jimmy es el dálmata, en una terraza con estufa y lamentando ambas dos no habernos tomado en serio lo de estudiar inglés en nuestras vidas, hola, frío siberiano, te vamos a matar."
Han pasado unos años, Larisa al fondo, mira con amor a los dálmatas que viven en su casa, a Anne no se le ve porque está sobando en la habitación de invitados...jajaja

Esto y mas, lo acaba de escribir mi amiga Larisa en su blog,(El pié de la foto y la foto son de mi cosecha...jajaja) yo te recomendaría que pincharas AQUÍ para que leyeras la historia completa desde el principio, es corta, y vieras la entrada con las fotos, porque ni siquiera una coma que ella ponga, tiene desperdicio.
Lastima que a pesar de todo, tenga que reconocer que Larisa sea tan cabrona y yo le quiera tanto... ¿O le quiero por ser así?, seguramente claro...jajajaja