martes, 28 de septiembre de 2010

Tormentas de Otoño


Muy a menudo, "MIS tormentas" coinciden con el cambio de estación, sobre todo del Verano al Otoño, ya en el Otoño, negros nubarrones empiezan a surgir, los veo avanzar hacia mi, intento evitarlos, sustituirlos por un cielo azul y soleado en mi mente, pero no hay manera, lentamente se apoderan de mi cielo y estalla la tormenta, hace un tiempo vengo sufriendo un verdadero bombardeo, de ideas, de recuerdos del pasado, de presente, de futuro, buenos y malos pero todos ciertos, no siempre conexos ni con pleno sentido, creo que es lo que mas se puede parecer a una gran tormenta, pero en mi interior.

Mi vida comienza a pasar a toda velocidad por mi mente, no se muy bien si estoy despierto o es un sueño, comienza desde mi nacimiento y corta vida en Asturias, la muerte de mi padre a sus tempranos 26 años, mi orfandad, la viudez y el nuevo matrimonio de mi madre, la playa de Gijón, la trampa en la arena y mi pata chunga, la gangrena de mi pata, la amenaza de amputación de toda la pierna derecha, se necesita una operación urgente, la entrega de mi personita a mi tía adinerada que se hacia cargo de mi costosa operación es imprescindible para salvar mi pierna de la amputación, ocasionaría que nunca mas volvería a ver a mi madre biológica, ocupando desde mis siete años su lugar, mi tía, la vida corta a mis siete años en San Sebastian, la primera comunión, el Colegio de los Marianistas, la cuesta Aldapeta, La Concha, la Isla, la bahia, la Parte vieja, el rompeolas, el Urumea y el Kursaal.

Venezuela, adonde llego a los 7 años, ¡La felicidad!, la larga pero alegre lucha por recobrar la movilidad de mi pierna y tobillo para poder desechar las muletas primero y los aparatos ortopédicos después, solo pasan unos 4 años y de nuevo a España, San Sebastian, con el pretexto de mandarme a estudiar, envían a mi prima fuera de Caracas con males de amor no deseados por la familia, las palizas de mi prima que me da con generosidad sin motivo alguno, me culpa de su exilio y todos sus males, nadie lo sabe todavia, pero luego se le diagnosticó Esquizofrenia, el intento de partirme la cabeza con el gancho de cocina, las patadas en el suelo, las grandes palizas, el intento de ensartarme con el cuchillo de cocina, ¿Como olvidar tanto terror? mi escapada frustrada a Francia, a punto de mandarme a Indochina entonces en guerra con Francia (Hoy Vietnam) , La Guardia civil me rescata de la policía francesa y me conduce a casa, palizas de nuevo, mi primer amor de preadolescente, la tregua parcial de los años de internado en el Colegio de Lecaroz y de regreso a San Sebastián.

La huida al ejército falsificando documentos para poder ingresar porque me la denegaban por ser menor de edad, podría así evitar las palizas que arreciaban y sobrevivir a tanto sufrimiento, el ejército del Aire, el truco para que los médicos militares no vieran mi pata chunga...jajaja León, el frío y el hambre, las muelas que estallaban con el agua helada, la lucha para vencer tantas vicisitudes, fotógrafo de ocasión, los primeros dineros que gano, los bocatas de sardinas y el tintorro malo, por fin, manjar de dioses...jajaja, la marcha a Madrid, Me libro de la Siberia de León, la entrada a estudiar en la Escuela de Sanidad del EA, fin de los estudios y destino en Logroño, de enfermero- practicante en el ejército, en la Enfermeria de la Base Aérea de la escuela de aprendices, días felices, la buena vida, las primeras amiguitas de juventud, dinerito extra poniendo inyecciones, pero finalmente descubro que este tipo de vida no tiene futuro, no al que yo aspiro, y además el ejército no es lo mio y consigo la baja y la licencia, utilizando mi pata chunga...jajaja

La muerte en Venezuela de mi primo, el hijo menor de mi tía que yo llamaba hermano, de un tiro en la cabeza, en accidente, mi tía clama por mi, y vuelta a Venezuela, Caracas, Valencia, la gerencia de los cines y los cientos de películas, en unos pocos años mas, la independencia de la familia, Ciudad Bolivar, visitador médico, gerente en Puerto la Cruz, viaje a Canadá a aprender inglés y el primer contacto con la Universidad en Montreal, Toronto, Las Cataratas del Niagara, los juegos amorosos, ella y después el amor, mi matrimonio, mi primera hija, la mayor favorita, canadiense, USA, Nueva York, Miami, otra vez Venezuela, de nuevo por mutua elección, creíamos quedarnos quietos ya para siempre en Caracas, la gerencia de Marketing, la felicidad, la buena vida, el dinero abundante, el disfrute del amor pleno, el estudio de mercados por todos los países de América latina que me haría pasar por un intento de golpe de estado en La Paz, Bolivia y el de Pinochet en Chile con el palacio de la Moneda humeante cuando llegué a Santiago, enseguida Buenos Aires, Bogotá, mi segunda hija caraqueña.

Los fines de semana en la autocaravana en playas increíbles, las enormes hogueras hechas con los arboles que el mar dejaba en las playas salvajes que duraban de una semana a la siguiente, y el ron con agua de coco, las ostras pequeñitas y deliciosas del Caribe, la cerveza Polar helada, el contacto y la hermandad con el mejor y mas noble pueblo del mundo, el venezolano, yo por fin, también venezolano, mi niña pequeña preferida que nace en Caracas,no puedo olvidar a Berta, la visita del amigo judas y traidor que generó mi marcha a España y cambió mi vida.

La estancia en San Francisco y Los Ángeles, la Universidad de California en Davis, enseguida
La nueva vida en España con la familia a cuatro, la empresa, la vida al pie de La Sierra de Gredos, la construcción de la casa de campo largamente soñada, la buena vida, la felicidad, el dinero y el amor, Italia, Grecia, Francia, Portugal, países a los que exportábamos y adonde tenia que ir con frecuencia, las vacaciones, la Isla de Elba, y desgraciadamente el fin del amor, Avila, el divorcio, la amargura, la soledad, la huida infinita y continua de mi mismo y de todo, el final de una etapa empresarial, la traición del amigo y las amistades fallidas, el aislamiento de todos, el tremendo sufrimiento a superar...

Andalucía, mi refugio, al fin, el reposo del guerrero, se van restañando las heridas, las gerencias, ella, y la otra, la soledad y la pobreza, voluntaria la primera y forzada la segunda, como forma de vida, en unos años mas comienza la era del ranchito entonces sin luz ni agua, en la que sigo en otro lugar con una gran mejora en la calidad de vida al poder comprar la actual parcela en la que ahora vivo con el cobro de la deuda del INEM que se negaban a pagarme y que al fin me permite hacer las inversiones básicas que con el tiempo me conducirían a las comodidades que tengo ahora, enseguida, en el 2001 el infarto, el cambio de vida radical, la recuperación, la paz, la jubilación, entro muy despistado en el mundo de Internet, conozco gente increible a la que continuo queriendo mucho, y la aparición de mis 6 hermanos desconocidos en Bruselas.

Al fin voy a ver a mi madre, pero cuando llego la encuentro enterrada en Bruselas, la ida a Bruselas y el encuentro con mis hermanos fue increíblemente emotivo y feliz, aquí, en Andalucía tiempos de felicidad, la intima relación con gente joven, la falta de consciencia de la edad, desde la atemporalidad que lograron que me creyera, tiempos en que piensan que habría que clonarme jajajaja nunca se me olvidará, si, fueron tiempos muy felices que no se me olvidan, no porque estén muy recientes, aunque pase el tiempo que pase, esas vivencias son imposibles de olvidar ...

Hasta que de repente se produce la caída libre en picado contra no se sabe que, hacia la nada, pero eterna e imparable, la repentina consciencia de la realidad, el encuentro con la vejez, que estaba ahí pero yo no la sentía, la batalla para evitar el ninguneo y la perdida de amistad, que fácil hubiera sido hacerme feliz, tan solo unas palabras, el fracaso en mi lucha y el abandono final, con la batalla perdida, los muertos enredan, el sufrimiento ingente, insoportable, todos mis amigos enviando sus energías positivas que utiliza Lidia, mi salvadora, nunca te lo podré agradecer suficientemente, amiga, muchas gracias Lidia, nunca te olvido.

Y Al fin, libre!

Todo se entremezcla a gran velocidad, viene y va, como si se metiera en una coctelera, se agitara y fuera saliendo todo sin orden ni concierto, lo alegre y lo triste con sensaciones de muerte, pero no pierdo la calma y al final se despejan los nubarrones y regresa la paz, solo ha sido una tormenta mas, quizá un mal sueño, no lo sabría decir, y como bien dicen, después de la tempestad llega la calma, hay que seguir caminando, despacio, estos recuerdos a tanta velocidad y zancadas tan grandes dejan atrás muchísimas cosas sin contar, sin contarme, muchos nombres y vivencias que en otra tormenta, que las habrá espero, surgirán, y así una y otra vez, hasta el fin de mis días, no me asustan, siempre estoy listo para la próxima...
¿Habrá sido un mal sueño? No tiene porqué haber sido malo, porque...
Yo ahora, me siento en paz y viendo la botella medio llena.

martes, 21 de septiembre de 2010

Convivir con enfermos de Alzheimer.

Hoy es el día de los enfermos de ese terrible mal llamado Alzheimer, mi amiga Chela ha publicado una entrada de maravilla en su blog "Jubilada jubilosa" que me permito publicar a continuación, porque seguro que yo no la podría hacer mejor ni mucho menos, entre otras cosas porque no tengo su experiencia, lean esta maravilla pedagógica y llena de amor y humanidad, como es ella.

EDITO: Parece que el enlace para ir al blog de Chela está roto así que os dejo la dirección para que la copiéis y peguéis en la barra de direcciones, eso si funciona, pido disculpas pero es un problema de blogger:
http://www.jubiladajubilosa.com/

Convivir con enfermos de Alzheimer.






















* Mi experiencia como cuidadora de una enferma de Alzheimer.


La palabra Alzheimer y lo que ello significa quedó vinculada a mi vida en la persona de mi madre, que padeció esa enfermedad durante casi quince años. El mal apareció lentamente, sin que tuviéramos entonces confirmación de su diagnóstico. Una depresión, cambios de carácter y de humor, la llevaron a la consulta psiquiátrica. Tardamos unos años en saber de qué se trataba. Paralelamente, yo inicié un proceso de aprendizaje para tratarla convenientemente, con la menor repercusión negativa para ambas. Busqué información, contacté con especialistas, leí, asistí a reuniones de familiares de enfermos, y traté de avanzar en la comprensión de la enfermedad y en la superación de las dificultades que iban presentándose.

Si hago retrospección, creo que los primeros años fueron los más difíciles, para mí, por falta de entrenamiento y desinformación. Hoy en día es ya otra cosa. Hay más información y existen muchas asociaciones de profesionales y familiares de enfermos, que ofrecen información, formación y apoyo. Los médicos de cabecera tienen también mayor experiencia sobre los síntomas iniciales de la enfermedad y encauzan, con tiempo oportuno y eficacia, tanto al paciente como a sus familiares, a los especialistas del sector.




Intercambiar experiencias entre familiares y cuidadores de las personas que padecen Alzheimer, es un instrumento útil de apoyo.


Hoy, que se celebra el Día Mundial del Alzheimer, aprovecho este blog para dejar constancia de una serie de consideraciones o conclusiones personales, basadas en mi propia experiencia como
hija-cuidadora, por si pueden servir de pautas o referencia a los demás, o, cuando menos, como puntos de debate y reflexión.




* Consideraciones derivadas de mi experiencia.


. Aceptar la situación. Revelarse no tiene sentido ni resulta eficaz. Todo lo contrario.

. Recurrir a todo el amor y a toda la ternura de que uno es capaz. Hace falta y además tranquiliza al enfermo, consiguiendo de él mejores conductas. . Reservar espacios de "respiro" personal para reponer energía. Es necesario. Buscar momentos para la expansión, el humor, la relación, y el relax. . Pedir ayuda. No somos supermujeres ni superhombres. Contratar servicios en la medida de las propias posibilidades. Solicitar los recursos públicos a los que se tenga derecho. Pedir también ayuda a familiares y amigos, si fuese necesario, para ser sustituidos en los momentos que se necesita "respiro" y para la atención y cuidado del enfermo. . No somos imprescindibles en el cuidado del enfermo/a, ni podemos pensar que nadie puede hacerlo mejor que nosotros.El cariño de hijo o hija es insustituible ciertamente, pero no por eso se tienen todas las habilidades y capacidades necesarias como cuidador. Se puede aprender mucho de los demás.

.No hundirnos en sentimientos de culpabilidad cuando perdemos la paciencia o no actuamos correctamente, cuando desfallecemos o nos asaltan pensamientos inconfesables, contrarios al amor y la ternura. Somos humanos y erramos muchas veces. Generalmente esto suele suceder por falta de "respiro". La pérdida de paciencia, el exceso de nerviosismo, la desesperación, la agresividad...son "alertas" que nos advierten que es imprescindible pedir ayuda.

. Cuando las "alertas" se hacen muy frecuentes no dudéis en pedir ayuda, incluso acudir al psiquiatra y al médico de cabecera para atender vuestra salud física y psíquica. No esperéis al agotamiento y a enfermar seriamente. Se necesitan cuidadores sanos en todos los sentidos.

. Utilizar el mayor tiempo posible, y desde el inicio, los servicios que procuran el mantenimiento del enfermo en el hogar.

. Haced uso de los Centros de Día dotados de personal cualificado y con espacios y servicios adaptados. Estos equipamientos son una medida muy positiva para el enfermo y para la familia. La enferma/o recibe las terapias adecuadas. La familia puede atender otras obligaciones y tener respiro. El tiempo que luego se comparte en el propio hogar resulta más gratificante y las cargas son más livianas.

. Por último, si el ingreso en una residencia se hace conveniente, y se ha actuado en conciencia, sin egoísmos y con orientación médica, no tiene porque aparecer un sentimiento de culpabilidad. El enfermo/a recibirá las atenciones médicas y asistenciales correctas en el centro, pero ningún profesional o cuidador ajeno podrán suplir el cariño que deben prodigarle sus familiares más directos. Visitar al enfermo/a, prodigarle caricias y besos, hablarle -aunque no nos entienda- y compartir momentos de ocio y paseos, es una obligación familiar, y una demostración del amor y la ternura propia de los lazos de la sangre.


* * *

El cuidado de mi madre, enferma de Alzheimer, paso por todas las etapas. Desconcierto. Tristeza. Aceptación. Cuidados en su casa. Acogimiento en mi hogar. Utilización de apoyos en el hogar. Centro de Día y posterior ingreso en residencia, donde falleció en enero de 2008. Tuve la suerte de poder acompañarla y abrazarla hasta el último latido de su corazón.

Confieso que a veces su enfermedad se me hizo muy dura y demasiado larga, pero hoy estaría dispuesta a repetir la experiencia con tal de poder abrazarla y besarla de nuevo, de mirarme en el brillo de sus hermosos ojos, y de poder decirle cuanto la quería y cuanto ella hizo por mí, incluso con su sola y silenciosa presencia.


* * *

domingo, 19 de septiembre de 2010

"¡A la mierda joder!"



El diputado que dijo esta frase y alguna mas de ese estilo en el congreso de los diputados cuando hablaba en la tribuna, el entrañable y querido Jose Antonio Labordeta falleció a los 75 años después de padecer y combatir largo tiempo un cáncer.

"Nacido en Zaragoza el 10 de marzo de 1935, Labordeta, licenciado en Filosofía y Letras, casado y con tres hijas, se dedicó inicialmente a la docencia en la Enseñanza Media y, a lo largo de varias décadas, también a la música, la política y la televisión."

Era un hombre muy culto, no daba la impresión de ello por la sencillez con que se expresaba, y lo mejor, lo que mas me llamó la atención de el, es que fue cambiando de profesión en la medida que le iban interesando las cosas para triunfar en los variados campos que toco.

Tenia como amigos a personajes que como el Rey lamentaban hoy su muerte y proclamaba su amistad sintiendose muy orgulloso de ella, hasta el mas humilde de los campesinos que conoció cuando tenia el programa de televisión que le hizo tan famoso, la foto de mas arriba corresponde a ese programa.

A continuación les dejo un vídeo en el que además de poder verle cuando dice la frase del titulo, le hacen una pequeña entrevista en donde comenta el porqué de la frase y otras cosas jugosas, es lo que mas me gustó de lo que encontré.

Desde este humilde sitio quiero de todo corazón desearle que descanse en paz, he sentido mucho su muerte porque era una persona a quien yo quería mucho, muy cercano para mi, me ha dejado muy impresionado y abatido.

martes, 14 de septiembre de 2010

Suicidios, abusos, pederastia y heroes...

Según he leído recientemente, en España se suicidan 9 personas todos los días ¿Será posible? La cifra por primera vez supera las causadas por accidentes de tráfico, y una de cada cuatro personas son menores de 25 años.

Algo increíble es que en campañas para la prevención de accidentes de trafico se gastan millones de euros cada año y para la prevención de suicidios ni un solo euro!

En el mundo cada 40 segundos una persona se quita la vida...

EDITO:
Ante el comentario de Toro, que ha sido el primero, me he puesto a investigar y me he quedado atónito con lo que ocurre en Francia, y el caso de la empresa "France Telecom" le deja a uno estupefacto, pinchen AQUI porque merece la pena leerlo. Gracias Toro.

En Belgica se suicidaron 13 personas que en su día fueron abusadas por religiosos de la Iglesia Católica, que nunca han sido juzgados, fueron ocultados sus actos por las autoridades eclesiásticas durante años, Uno se pregunta ¿De cuantas personas, muchas de los cuales son niños y niñas, habrán abusado durante años y años de impunidad?...El suplicio por el que habrán pasado esas victimas que para quitarse el sufrimiento de encima muchos de ellos han terminado suicidándose, y los abusadores vivitos y coleando, y no solo eso, sino que han seguido hasta ahora haciendo impunemente lo que les ha dado la gana.

"Un informe de la comisión sobre denuncias de abusos sexuales por parte de religiosos en Bélgica, cuyas conclusiones han sido presentadas hoy, revela que 13 de las víctimas terminaron suicidándose. En el mismo, la comisión revela que recibió al menos 475 denuncias de pederastia. Dos tercios de las víctimas son hombres, la mayoría en torno a los 15 años, aunque también hay 100 mujeres que sufrieron abusos. De las 199 páginas que componen el documento, un centenar corresponden solo a testimonios de las víctimas"

¿Pero que pasa en esta sociedad que consiente tamaños crímenes sean de curas o seglares?

Estamos todos locos o que...

Parece ser que La Iglesia Católica está dando un giro importante en contra de los abusadores y pederastas, ha dicho que va a colaborar con la justicia, ya era hora, porque estos sinvergüenzas (No voy a entrar aquí en la consideración de si son o no enfermos, que habrá de todo) aparte del daño que hacen a sus victimas, irreversible en muchos casos, también hacen un daño terriblemente importante a la propia Iglesia Católica y a la Sociedad entera.

Todos sabemos la cantidad de religiosos y religiosas que hacen un trabajo encomiable muchas veces incluso, hasta perdiendo la vida en aras a su increíblemente sacrificada labor que pocos seriamos capaces de realizar como ellos lo hacen, en realidad muchos de ellos son verdaderos héroes.

Hace poco veia yo un documental en tv en el que mostraban la labor que realizaba un sacerdote español que habiendo renunciado a un cómodo obispado en España realizaba un gran trabajo proporcionando escuelas a los mas pobres entre los pobres.

Por eso desde aquí quiero también reconocer , agradecer y romper una lanza en favor de esos buenos religiosos y religiosas, reconociendo su enorme labor, que en realidad son la mayoría, y que dan todo lo bueno que tienen dentro sin esperar nada material a cambio, creo que son verdaderamente, modernos héroes de nuestros tiempos.
Todo hay que decirlo ¿No es cierto?

jueves, 9 de septiembre de 2010

UNA HISTORIA DE GUERRA (¿O mas bien de sentimientos?)

EDITO: La foto del momento, cortesía de "El Desclasado", gracias amigo en nombre de todos.

A continuación pego una historia real que acaba de suceder recientemente, me gustó mucho cuando la leí hace un par de días en el blog de"El Desclasado" que escribe así:

Aquí tienen la próxima columna de Reverte que saldrá el 12 de septiembre. Pura literatura de guerra. Bonita, sí.

UNA HISTORIA DE GUERRA
Arturo Pérez Reverte
XLSemanal, 12 de Septiembre de 2010

Alguien escribió en cierta ocasión que si una historia de guerra parece moral, no debe creerse. Y alguna vez lo repetí yo mismo. Pero eso no es del todo verdad. O no siempre. Como todas las cosas en la vida, la moralidad de una historia depende siempre de los hombres que la protagonizan, y de quienes la cuentan. Ésta de hoy es una historia de guerra, y quiero contársela a ustedes tal como algunos amigos míos me han pedido que lo haga. La moralidad la aportan ellos. Yo me limito a ponerle letras, puntos y comas.

Base de Mazar Sharif, Afganistán. Cinco guardias civiles, de comandante a sargento, perdidos en el pudridero del mundo, formando a la policía afgana. Cinco guardias de veintidós llegados hace cinco meses y medio, desperdigados por una geografía hostil y cruel, en misión de alto riesgo, en una guerra a la que en España ningún Gobierno llamó guerra hasta hace cuatro días. Los cinco de Mazar Sharif, como el resto, eran gente acuchillada, porque lo da el oficio. Sabían desde el principio que a la Guardia Civil nunca se la llama para nada bueno. Y menos en Afganistán. Si lo que iban a hacer allí fuera fácil, seguro, cómodo o bien pagado, otros habrían ido en vez de ellos. Aun así, lo hicieron lo mejor que podían. Que era mucho. Atrincherados en una base con americanos, franceses, holandeses y polacos, vivían con el dedo en el gatillo, como en los antiguos fuertes de territorio indio. Igual que en los relatos de Kipling, pero sin romanticismo imperial ninguno. Sólo frío, calor, insolaciones, sueño, enfermedades, soledad. Peligro. Los únicos cinco españoles de la base, de la provincia y de todo el norte de Afganistán.

Ellos y sus compañeros habían llegado a la misión tarde y mal, aunque ésa es otra historia. Que la cuenten quienes deben contarla. Aun así, con la resignada disciplina casi suicida que caracteriza al guardia civil, se pusieron al tajo. Como era de esperar, no encontraron la mesa puesta. Quien estuvo por esos mundos con militares norteamericanos, holandeses y franceses, sabe de qué van las cosas. Sobre todo con los norteamericanos, que tienen a Dios sentado en el hombro como los piratas llevan el loro. Para hacerse un hueco entre sus aliados, distantes y despectivos al principio, no hubo otra que la vieja receta de Picolandia: aprender rápido, trabajar más que nadie, no quejarse nunca y ser voluntarios para todo. Y por supuesto, tragar mierda hasta reventar. Y así, a base de orgullo y de constancia, poco a poco, los cinco hombres perdidos en Mazar Sharif se hicieron respetar.

Un triste día se enteraron de la muerte de sus dos compañeros en Qualinao. De la pérdida de dos guardias civiles de aquellos veintidós que llegaron hace medio año, y de su intérprete. Y pensaron que el mejor homenaje que podían hacerles era que la bandera norteamericana que ondea en la base fuese sustituida, aquel día, por la española a media asta. Eso no se hace allí nunca, aunque a diario hay norteamericanos muertos, los franceses sufrieron numerosas bajas, y también caen holandeses y polacos. Así que el jefe de los guardias civiles, el comandante Rafael, fue a pedir permiso al jefe norteamericano. Accedió éste, aunque extrañado por la petición. Saliendo del despacho, el guardia civil se encontró con el jefe del contingente francés, quien dijo que a él y a sus hombres les parecía bien lo de la bandera. En ésas apareció otro norteamericano, el mayor James, que nunca se distinguió por su simpatía ni por su aprecio a los españoles, y con el que más de una vez hubo broncas. Preguntó James si los muertos de Qualinao eran guardias civiles como ellos, y luego se fue sin más comentarios.

A las ocho de la tarde, cuando fuera de los barracones apenas había vida, los cinco guardias se dirigieron a donde estaba la bandera. Formaron en silencio, solos en la explanada, cinco españoles en el culo del mundo: Rafael, Óscar, Rafa, Jesús y José. Cuando se disponían a arriar la enseña, apareció el teniente coronel francés con sus cuarenta gendarmes, que sin decir palabra formaron junto a ellos. Luego llegaron el mayor James, el teniente Williams y veinte marines norteamericanos. Y también los polacos y los holandeses. Hasta el pequeño grupo de Dyncorp, la empresa de seguridad privada americana destacada en Mazar Sharif, hizo acto de presencia. Todos se cuadraron en silencio alrededor de los cinco españoles, que para ese momento apretaban los dientes, firmes y con un nudo en la garganta. Y entonces, sin himnos, cornetas, autoridades ni protocolo, el capitán Rafa y el sargento José arriaron despacio la bandera. Una historia de guerra nunca es moral, como dije antes. Si lo parece, no debemos creerla. Pero a veces resulta cierta. Entonces alienta la virtud y mejora a los hombres. Por eso la he contado hoy.

sábado, 4 de septiembre de 2010

Se ha encendido la lucecita roja de alarma...


Estoy empezando a sentir síntomas sospechosamente desagradables que conozco muy bien y que se me conducirían a un estado de ánimo cuando menos molesto y nada deseable si no estuviera alerta y empezando a tomar medidas para superarlo, tengo experiencias anteriores, así que ya he empezado a adoptar actitudes positivas, como es leer lo que mas abajo copio de mi archivo para publicarlo hoy aquí y que suelo leer a veces para reflexionar con calma, cuando como hoy, veo como revolotean pájaros negros a mi alrededor.

En realidad, a mi, no me pasa nada, es solo que una persona muy querida para mi está atravesando por una época muy amarga de su vida de pareja que se ha roto sin remedio, ella está sufriendo la plaga que afecta a nuestra sociedad, de violencia de genero, sobre todo psicológicamente, insultos de todo tipo, desprecios, vejaciones, humillaciones, y eso a mi me entristece, es muy injusto y totalmente gratuito, después de 14 años de entrega y vida en pareja, no se lo merece, y no puedo evitar sufrir por ello, pero la parte que a mi me toca, se como combatirla antes de que me afecte emocionalmente demasiado.

A ella poco le puedo ayudar, ya sabe que yo entero, soy suyo desde hace muchos años, seria capaz de cualquier cosa por ahorrarle lo que está sufriendo, de mi dispone con todo lo poco que tengo y lo que soy, pero va a tener que salir ella sola del agujero, por si misma, con toda la ayuda que le podamos dar quienes la amamos tanto, desde luego, no entrar en el abismo donde la quiere meter un pobre demente, pero es joven madre y fuerte, muy valiente y de corazón templado, el amor a sus hijos la mantiene alerta y erguida para defenderlos con uñas y dientes como haría cualquier madre que viera a sus hijos amenazados.

Hace un par de días el padre de sus niños, la amenazó conque nunca mas los volvería a ver, la impresión que sufrió fue brutal, los retuvo con el, es tremendo como se pueden utilizar a los hijos para hacer daño, ahí se equivocó el tipo, fue la gota que colmó el vaso, ella siempre había dado prioridad a sus hijos, por eso quería una separación por las buenas, sin denuncias ni juicios, por eso nunca había denunciado, en ese instante todo terminó en su corazón, inmediatamente y por primera vez, denunció los hechos, enseguida actuaron las autoridades con mucha profesionalidad, al día siguiente, los niños estaban con su madre de nuevo. Ahora la separación legal está en marcha.

Ojalá termine todo enseguida, sin mas sufrimientos, que , por otro lado, son totalmente innecesarios, la cordura y la templanza, precisamente por el bien de los niños, debería primar por encima de todo. No puedo comprender que pasa por las cabezas de estas personas que las convierte en monstruos, sinceramente, supongo que son enfermos...

****************
Esta poesía que publico parcialmente a continuación, no es mía, como podéis suponer, sabéis que no poseo ese talento, tiene una curiosa historia, el autor es un joven llamado Alfredo Cuervo Barrero es curioso porque por lo visto, en Internet se le atribuyó la autoria a Pablo Neruda, si os interesa el tema ponéis el nombre del autor en Google y ahí tenéis toda la historia muy curiosa, incluso la poesía entera, yo solo la reproduzco parcialmente, como se la atribuyeron a Neruda, incluso cuando la leí por vez primera me llegó firmada por Neruda, luego averigüé la verdad de su autoria, su lectura a mi me ayuda mucho a reflexionar, no se porque, pero me relaja, aunque no es un tema nada nuevo, como tampoco lo es la muerte, la quiero compartir con ustedes porque a alguien le puede venir bien, a mi me gusta mucho, aquí se la dejo.



QUEDA PROHIBIDO

Queda prohibido llorar sin aprender,
levantarme un día sin saber qué hacer,
tener miedo a mis recuerdos,
sentirme sólo alguna vez.

Queda prohibido no sonreír a los problemas,
no luchar por lo que quiero,
abandonarlo todo por tener miedo,
no convertir en realidad mis sueños.

Queda prohibido no demostrar mi amor,
hacer que paguen mis dudas y mi mal humor,
inventarme cosas que nunca ocurrieron,
recordarte sólo cuando no te tengo.

Queda prohibido dejar a mis amigos,
no intentar comprender lo que vivimos,
llamarles sólo cuando les necesito,
no ver que también nosotros somos distintos.

Queda prohibido no ser yo ante la gente,
fingir ante las personas que no me importan,
hacerme el gracioso con tal de que me recuerden,
olvidar a toda la gente que me quiere.

Queda prohibido no hacer las cosas por mí mismo,
no creer en mi dios y hacer mi destino,
tener miedo a la vida y a sus castigos,
no vivir cada día como si fuera un último suspiro.


Queda prohibido no intentar comprender a las personas,
pensar que sus vidas valen más que la mía,
no saber que cada uno tiene su camino y su dicha,
pensar que con su falta el mundo se termina.

Queda prohibido no crear mi historia,
dejar de dar las gracias a mi familia por mi vida,
no tener un momento para la gente que me necesita,
no comprender que lo que la vida nos da, también nos lo quita.


Alfredo Cuervo Barrero